El árbol

Las hojas del otoño se cruzan en su mirada, mientras el viento agita sobre su cabeza unas ramas cada vez más muertas y vacías. Ella era un reflejo de aquel árbol en medio de un hierba verde y llena de vida, contrastando con un ambiente festivo que parecía vivirse a su alrededor. Bajo esas ramas esperaba, mientras el parque del campus bullía de vida. Su pelo corto trataba de tapar, bailando entre la fría brisa, unos ojos azul claro en los que parecía leerse el dolor y la amargura de una figura abandonada y sombría. Donde su cuerpo es más oscuro que la sombra que proyecta. A pesar de frío húmedo que le calaba los huesos, seguía allí esperando. Ella como aquel árbol. Poco a poco se desvanecía en una mar de vida, como aquel árbol por el cual, verdes enredaderas no cesaban de crecer y cuyas hojas no paraban de caer. Como aquel árbol, desmoronándose poco a poco en medio de todo aquello, como si a todos los que la rodeaban no les importara. Es difícil saber cómo llegó a ese punto, pero al igual que el cambio de estación, es lentamente. Son pequeños momentos los que la condujeron al pie de ese árbol medio muerto, y comenzaron en el momento en el que en ella calló la primera hora. Estaba asfixiada por aquellas enredaderas que le apretaban el cuello y el cuerpo, que le impedían respirar y sentirse libre, cuyas hojas verdes eran mecidas por el viento entre fuertes movimientos y posturas retorcidas que tentaban librarse de ellas y romperlas. Como  cada marca hecha en aquel viejo tronco estaba ella, llena de pequeñas heridas que acababan por desangrarla mientras el rojo escarlata fluía más rápidamente cuanto más trataba de zafarse de esa asfixia desmedida. Cicatrices, que cuanto más luchaba más profundas eran. Allí podría tumbarse en esa alfombra verde, llena de vida, para que el suelo se hundiera y la tragara a dos metro bajo tierra. Donde las enredaderas y los restos de hojas caídas, los restos de ella misma, la cubrían y dejaban ese lugar como una tumba sin nombre.